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A Moça Tecelã
Por Marina Colasanti
Acordava ainda no escuro, como se ouvisse o sol chegando atrás das beiradas da noite. E logo sentava-se ao tear.
Linha clara, para começar o dia. Delicado
traço cor da luz, que ela ia passando entre os fios estendidos, enquanto lá fora a
claridade da manhã desenhava o horizonte.
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Depois lãs mais vivas,
quentes lãs iam tecendo hora a hora, em longo tapete que nunca acabava.
Se era forte demais o sol, e no jardim pendiam as pétalas, a moça colocava na
lançadeira grossos fios cinzentos
do
algodão mais felpudo. Em breve, na penumbra trazida pelas nuvens,
escolhia um fio de prata, que em pontos longos rebordava sobre o tecido. Leve, a chuva vinha cumprimentá-la à janela.
Mas se durante muitos dias o vento e o frio brigavam com as folhas e espantavam os
pássaros, bastava a moça tecer com seus belos fios dourados, para que o sol voltasse a
acalmar a natureza.
Assim, jogando a lançadeira de um lado para outro e batendo os grandes pentes do tear
para frente e para trás, a moça passava os seus dias.
Nada lhe faltava. Na hora da fome tecia um
lindo peixe, com cuidado de escamas. E eis que o peixe estava na mesa, pronto para ser
comido. Se sede vinha, suave era a lã cor de
leite que entremeava o tapete. E à noite,
depois de lançar seu fio de escuridão, dormia tranqüila.
Tecer era tudo o que fazia. Tecer era tudo o
que queria fazer.
Mas tecendo e tecendo, ela própria trouxe o tempo em que se sentiu sozinha, e pela
primeira vez pensou em como seria bom ter um marido ao lado.
Não esperou o dia seguinte. Com capricho de quem tenta uma coisa nunca conhecida,
começou a entremear no tapete as lãs e as cores que lhe dariam companhia. E aos poucos seu desejo foi aparecendo, chapéu
emplumado, rosto barbado, corpo aprumado, sapato engraxado.
Estava justamente acabando de entremear o último fio da ponto dos sapatos, quando
bateram à porta.
Nem precisou abrir. O moço meteu a mão na
maçaneta, tirou o chapéu de pluma, e foi entrando em sua vida.
Aquela noite, deitada no ombro dele, a moça pensou nos lindos filhos que teceria para
aumentar ainda mais a sua felicidade.
E feliz foi, durante algum tempo. Mas se o
homem tinha pensado em filhos, logo os esqueceu. Porque
tinha descoberto o poder do tear, em nada mais pensou a não ser nas coisas todas que ele
poderia lhe dar.
— Uma casa melhor é necessária — disse para a mulher. E parecia justo, agora que eram dois. Exigiu que escolhesse as mais belas lãs cor de
tijolo, fios verdes para os batentes, e pressa para a casa acontecer.
Mas pronta a casa, já não lhe pareceu suficiente.
— Para que
ter casa, se podemos ter palácio? — perguntou. Sem querer resposta imediatamente
ordenou que fosse de pedra com arremates em prata.
Dias e dias, semanas e meses trabalhou a moça tecendo tetos e
portas, e pátios e escadas, e salas e poços. A
neve caía lá fora, e ela não tinha tempo para chamar o sol. A
noite chegava, e ela não tinha tempo para arrematar o dia.
Tecia e entristecia, enquanto sem parar batiam os pentes
acompanhando o ritmo da lançadeira.
Afinal o palácio ficou pronto. E entre tantos cômodos, o marido escolheu para ela e seu
tear o mais alto quarto da mais alta torre.
— É para que ninguém saiba do tapete — ele disse. E antes de trancar a porta
à chave, advertiu: — Faltam as estrebarias. E não se esqueça dos cavalos!
Sem descanso tecia a mulher os caprichos do marido, enchendo o palácio de luxos, os
cofres de moedas, as salas de criados. Tecer
era tudo o que fazia. Tecer era tudo o que
queria fazer.
E tecendo, ela própria trouxe o tempo em que sua tristeza lhe pareceu maior que o
palácio com todos os seus tesouros. E pela
primeira vez pensou em como seria bom estar sozinha de novo.
Só esperou anoitecer. Levantou-se enquanto o
marido dormia sonhando com novas exigências. E
descalça, para não fazer barulho, subiu a longa escada da torre, sentou-se ao tear.
Desta vez não precisou escolher linha
nenhuma. Segurou a lançadeira ao contrário,
e jogando-a veloz de um lado para o outro, começou a desfazer seu tecido. Desteceu os cavalos, as carruagens, as estrebarias,
os jardins. Depois desteceu os criados e o
palácio e todas as maravilhas que continha. E
novamente se viu na sua casa pequena e sorriu para o jardim além da janela.
A noite acabava quando o marido estranhando
a cama dura, acordou, e, espantado, olhou em volta. Não
teve tempo de se levantar. Ela já desfazia o
desenho escuro dos sapatos, e ele viu seus pés desaparecendo, sumindo as pernas. Rápido, o nada subiu-lhe pelo corpo, tomou o peito
aprumado, o emplumado chapéu.
Então, como se ouvisse a chegada do sol, a
moça escolheu uma linha clara. E foi
passando-a devagar entre os fios, delicado traço de luz, que a manhã repetiu na linha do
horizonte.
Marina Colasanti (1938) nasceu em Asmara, Etiópia, morou 11 anos na Itália e
desde então vive no Brasil. Publicou vários livros de contos, crônicas, poemas e
histórias infantis. Recebeu o Prêmio Jabuti com Eu sei, mas não devia e também por
Rota de Colisão. Dentre outros escreveu E por falar em amor, Contos de amor rasgados,
Aqui entre nós, Intimidade pública, Eu sozinha, Zooilógico, A morada do ser, A nova
mulher (que vendeu mais de 100.000 exemplares), Mulher daqui pra frente, O leopardo é um
animal delicado, Esse amor de todos nós, Gargantas abertas e os escritos para crianças
Uma idéia toda azul e Doze reis e a moça do labirinto de vento. Colabora, também, em
revistas femininas e constantemente é convidada para cursos e palestras em todo o Brasil.
É casada com o escritor e poeta
Affonso Romano de Sant'Anna.
Texto extraído do livro “Doze Reis e a Moça no Labirinto do Vento”, Global
Editora , Rio de Janeiro, 2000, uma colaboração da amiga Janaina Pietroluongo, da
longínqua Oxford.
Ilustração:
Ana Peluso
Ana Peluso, paulistana, 37 anos no dia cinco de março de 2003,
casada, um filho, formada em Comunicação e Programação Visual, escreve desde os 18
anos. Abandonou a faculdade de letras pelo desenho e as artes visuais. Aprendeu a desenhar
e voltou a escrever. Atua na rede como webdesigner, ilustradora e colunista e colaboradora
em vários sítios há mais de 4 anos. Dedica-se em tempo parcial ao desenvolvimento e
conteúdo da Officina do Pensamento, destinado à
divulgação de arte e literatura e escreve por pura vocação, enquanto prepara seu
primeiro livro de contos. O resto do tempo usa para pintar, escrever, curtir a família,
além do teatro, música e cinema, outras de suas paixões.
Possui participação em três Antologias: “As Crônicas dos Anjos de Prata, Vol
II”.- 2001, “Os Anjos de Prata - Antologia de Crônicas e Contos, Vol III”
– 2002, e “Antologia Poetrix” – 2002.
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© 1996 —O RELEITURAS — UM SÍTIO SEM FINS LUCRATIVOS — tem como
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de escritores nacionais e estrangeiros. Aguardamos dos amigos leitores críticas,
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A todos, muito obrigado. Arnaldo Nogueira Júnior. ®@njo
Belíssimo local, com vários ambientes e um serviço diferenciado.
